发送出去以后，他把手机握在手里。屏幕黑了，他又摁亮。那个"好"贴在下面，短得像一枚钉子。
他把手机放下。
窗外的城市灯光在天花板上投出的光斑已经暗了很多，远处有几栋楼的灯灭了，只剩零星几扇窗户还亮着。冰箱压缩机启动了一下，嗡嗡地响了几秒，又停了。
他闭上眼睛。
没有睡着。但他不再盯着手机了。
凌晨两点。
韩瑞东回到住处。巷子里黑漆漆的，只有楼道口那盏声控灯还亮着，白惨惨的光照在掉了一半漆皮的铁门上。他上了三楼，推门进去。
房间闷了一天，空气发沉。洗衣粉味混着油烟和潮墙皮的味，全积在里面，稠得化不开。他没开灯。摸黑脱了冲锋衣，挂在椅背上。踢了鞋。躺在床上。
弹簧嘎吱响了一声。
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